Şi află, doctore, c-aici mă doare,
acolo unde geme-un colţ de ţară,
acolo unde plânge fiecare
ca naţiunea noastră să nu moară.
Iar dacă e de completat o fişă,
te rog, permite-mi să o scriu cu sânge,
începătura bolii este grijă,
am tricolorul ciuruit pe sânge.
Farmacopeea stă să se răstoarne
asupra mea cu toate ale sale,
dar eu port rana veacului în carne
și am în splină ţărăneasca jale.
Tăiaţi-mă de-a lungul şi de-a latul
și dumneata şi ceilalţi doctori, încă,
apoi să-mi iscăliţi certificatul
că nu ştiţi boala care mă mănâncă.
O, doamne, cum vă înşelaţi cu toţii
mi-e capul greu de fiecare veste
și nici un minister al sănătăţii
de folosinţă, astăzi, nu-mi mai este.
Sânt numai un creion care îşi scrie
problema ţării lui, încă o dată,
și-şi copiază pe curat, târzie,
această dulce ţară zbuciumată.
Deci, doctore, acestea se întâmplă,
acestea să le afle telegraful
mă trage mâlul veacului de tâmplă
din care nu vreau să se-aleagă praful.
Mai am în mine bucurie multă,
mai am în mine dorul de-a vă spune
că nu doar voi, ci alţii mă ascultă,
să vadă dacă am cuvinte bune.
De nici de sanatoriu nu m-apropii
că n-aveţi voi rezervă pentru mine
eu sânt bolnav de soarta Europei
și Pacea doarme-n inimă la mine.
Încolo, câte-o tuse, câte-o gripă,
dureri de şale, şoc de şapte arte,
artrită la picior şi la aripă
și, mai ales, în tot, un pic de moarte.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează