Pământul e rotund. Se poate.
Nu are faţă şi nici dos
iar dacă i te uiţi în spate
îi vezi obrazul, ne-ndoios.
E drept, există lună, poezie
şi, undeva, şi-un orăşel
n-ai ce să-i faci. Aşa a fost să fie
iar când eşti mort, te-ai săturat niţel.
Director fii! Fii gras şi încuiat!
Îmbracă frac, joben, dichisul tot.
Iar când vreunul nu te-a respectat,
dă-i peste bot.
Fii prost. Dar şi lucid. Fii aşadar,
pe cât de prost pe-atât de chibzuit.
Te-nscrie mâine-n trustul financiar
şi fii per tu cu Kruger şi Schmidt.
Şi să te culci cu soaţele, în plus.
Îi zice "târgul liber", cum se ştie.
Să nu se pară că-i priveşti de sus.
E lumea populată, de pustie.
Sunt chiparoşi în sud, livezi cu poame.
Pentru-ofticoşi, la sud e un spital.
De nu câştigi e sigur că faci foame.
Opt livre cântăreşte-un prunc normal.
Să nu te laşi împins, să-i scuipi în faţă
pe ceilalţi oameni. Fă-o cât mai rar.
Nu e rentabil totdeauna-n viaţă,
căci omul nu e rău ci ordinar.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează