În satul meu, în Câmpul Frumoasei,
în preajma turnului, pietrele stau
pe subt plopi. E primăvară, și pietrele - stau.
Unele poartă încă insripții chirilice.
Este totdeauna ceva ce-n urmă rămâne.
Sunt ale părinților, pietrele -
și ale părinților lor.
Huma e beatitudinea lor astăzi și mâne.
O mierlă neagră cu ciocul de ceară
aleargă de pe un mormânt
pe altul, precum îi cere viața.
Dar eu mă gândesc mai departe.
Mă gândesc la ziua
când plugul va trece prin morți
să-ndrepte fața.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează