Spre gol alpin îşi duc domol
turme de oi străvechiul port.
Sunt scorobeţi pe Sohodol,
sunt scorobeţi şi pe Gilort.
În soare, râul muscăreşte,
sclipind pe pietre solzii reci;
moșdreanu-ar prinde şi el peşte,
iar tisa magică-n poteci.
Te înfăşoară cu-o hlamidă
pe murmur vânăt, de Parâng;
ca faraonu-n piramidă,
întâi se zbate ochiul stâng.
Şi hieroglifele-ţi din sânge
deodată le pricepi, mirat
și, fericită, bolta plânge
ca o gravidă: „A mişcat!”
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează