Powered By Blogger

18 nov. 2021

Ora 25 - Alexandru Lungu

 















fragment


Aprind o tigară

caldă ca un surâs

simpla despărțire care a devenit definitivă

necesară ca o anexă a singurătății

și prin fumul violaceu

care se destramă care dispare

ca o fluturare de batistă,

ochii ziarelor mă privesc fix

mă privesc mai insistent ca niciodată

ochii ziarelor sunt șuruburi adânci

prin tăcerile dense ale camerei mele

și indiscreția lor e enervantă

și sunt insistenți ca niciodată -

dar nu găsesc nimic

între crucile uniforme ale ferparelor

între țipetele telegramelor


filmul anonim al faptelor diverse

și rezultatele loteriei de stat

nu găsesc nimic

pentru aceste răni deschise

pentru tristețea așternută pe jos

pentru miinile bandajate cu taceri,

nici un cuvint salvator

nici o veste consolatoare

pentru sufletul ca o padure de oglinzi jefuite -

ochii ziarelor sint perfizi

pentru ca ma insala

pentru ca sint un atentat la singuratate

si imi deschid o sete inutila

si imi provoaca o foame ridicola:

setea vestilor

foamea ineditului -

dar eu stiu ca nu voi primi

nici o scrisoare

de nicaieri,

dar eu stiu ca ineditul

e cea mai splendida si mai stupida iluzie:

cel mult o telegrama ravasita

imi va sugruma somnul minim

pentru o secunda

anuntindu-mi moartea vreunui prieten

(ce multi prieteni am avut

si ce usor si simplu stiu sa moara!)

sau o ilustrata pitoreasca

imi va transmite multe salutari

de la cineva care ma iubeste

de la cineva care nu stie ca toamna

e mai mult decit o arie de flasneta

ochii periculosi ai ziarelor

injectati cu cerneala

privind fix si insistent ca niciodata

prin fumul violaceu:

singuratatile tacerile

condensate intre peretii camerei mele

reci ca un fior

si tristetea asternuta pe jos.


ochii ziarelor trebuiesc inchisi

privirile lor trebuiesc suprimate

ca sa nu mai vibreze ca niste suruburi adinci

tulburindu-mi respiratia.

Miinile difuze ale inserarii

au inceput sa coboare pe acoperisuri

au inceput sa mingiie

cu degetele lor calme

fruntile de tigla ale cartierului,

in curind ceata va invada strazile

ca un gaz fumigen

ca un baraj ca o granita

izolindu-ma si mai mult

de restul lumii,

in curind umbrele vor deveni materiale

imi vor invada camera

vor imbratisa pasional peretii

astemindu-se febril

peste obrazul palid al tencuielii,

in curind singuratatea mea va inregistra

ora aceea unica de seara -

e ora cind femeile se pregatesc

pentru mascarada intilnirilor de dragoste

sub lumina laptoasa a felinarelor

amestecata cu ploaia asfaltului

sau in camere incarcate cu parfumuri tari

care aprind singele

oferindu-i valente nebanuite

incarcindu-l cu agitatii intense,

e ora exodului

e ora evadarilor spre orice iluzie

cind salile de spectacol

devin neincapatoare de lumina

calde ca o blana

intime ca o stringere de mina

acolo. in salile magice de spectacol

prin atmosfera catifelata

intre oglinzile imense

si colierele grele ale femeilor


zimbetele circula ca niste mingi

si privirile se cauta una pe alta,

e ora ceremoniilor solemne

a receptiilor cu marionete si bust

a consiliilor de administratie,

e ora cind se declanseaza

gesturile cele mai patetice cele mai nebunesti

cind se sinucid indragostitii,

e ora cind febra bolnavilor

isi executa dansul cel mai fantezist

in timp ce moartea

se plimba pe coridoarele albe ale spitalelor.

E ora 25,

Pe lângă care voi treceți opaci,

Căreia nu-i observați prezența,

Dar pe care eu o simt

Ca pe un curent electric.

E ora 25

Străbătându-mă,

Ca o devastare, ca un dezastru

Și mă desfigurează

Ca pe o păpușă de cârpă

Și mă face frumos

Așezându-mi o transfigurare enigmatică

Pe față

Pe mâini

În ochii cu pupile unice,

Arzând ca un fluture.

E ora cea mai periculoasă aceasta

Când amintirile sunt niște flăcări

Care ard degetele acestei mâini însângerate

Care pipăie forma acestor obraji

Și se agață de umeri ca de un cuier

Când amintirile organizate ca o armată subterestră

Ies câte una la suprafață.

Profitând de ceața ca un gaz fumigen

de seara care a ocupat cartierul

și trag cu pistolul în bucata de suflet care ne-a rămas.

E ora de cea mai cumplită singurătate

În odaia rece ca un fior

Evadat prin vertebre

Și sunt singur

Ca trenul luminii

Unui om care se sinucide acum

La capătul celălalt al lumii.

Niciun comentariu:

Trimiteți un comentariu

Comentează