Ai să-mi citești poezia, frumoaso?
E pentru tine, citeşte, -
eu în zgura gândului am ars-o,
cu dor şi cu nădejde.
Şi cu amar…
Stingher, numai o dată
am stat îngăduit cu grimase,
să-mi văd meseria mustrată
de îngâmfări simandicoase?…
Analfabeţi. N-am roşit înfruntându-i,
dar au gemut întrebări haine:
de ce, pentru cine -
versul tău, zbuciumul, gândul?
Nu degeaba!
Strigă-le să ştie, -
iată mândră, tânără şi dreaptă
tu aştepţi această poezie
cu inima ta înţeleaptă.
Ea trudnică, chemată de departe
de porunca ta trează,
ca un plugar spre tine brăzdează
cu credinţă şi cu dreptate.
Cât n-ar cârti cei de-l privesc chiorâş
tăgăduindu-i preţul,
răzbate versul meu spre luminiş
cu setea şi cu cinstea tinereţii.
Mâini neprefăcute încerca-vor
mâna care-a scris aici şi dorul, -
va zvâcni în strângerea lor gravă
întâlnirea mea cu viitorul?
Ai să-mi citeşti poezia, frumoaso?
E pentru tine, citeşte, -
eu în zgura gândului am ars-o
singur, cu tot ce numesc nădejde.
1956
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează