Ah, cărțile cu pagini înflorite
De palide şi stranii acuarele,
Cu panglici delicioase, şerpuite,
Pe foile-nnegrite şi rebele.
Ah, cărțile ce-n inimă-ți pătrund
Cu nostalgia zărilor fugare,
Cu nostalgia zărilor ce-ascund
Tulburătoare țărmuri solitare.
Departe - şters - în zările din Sud
În Neapole ori poate în Firentze;
O verandă cu flori, - un Phoebus nud
Şi pomii ce se-nclin cu reverențe.
Un cer de-azur bronzat, un aur fin,
Pudrând prin largi boschete portocalii
Şi marea care râde în senin,
Pe coastele romanticei Italii.
Ah, viața nouă, plină de tumult,
Cu palpitări continue de seve.
Ah, viața care-mi pare c-o ascult,
Deşi-nțeleg şi ştiu că nu-i aeve;
Ah, viața însorită ce-o trăim
Pe cărțile nostalgice şi sfinte.
Ce-nchid în ele - sombru țintirim -
Iluziile-n foi - ca în morminte.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează