Sârguincioasa iarnă - mi se pare
că-și buchisește vechile tipare;
și formulele magice, sesamul
cu care-și va rosti epitalamul
și lentul alfabet al încolțirii
și tainele din Tabla înmulțirii...
Le scrijelește iar, le șterge iară
și iar le scrie-n slova ei fugară,
să nu le uite până-n primăvară.
*
Și mugurii de chiciură pe ramuri,
și florile de gheață pa la geam,
și fumurile care-și suie-ncete
firavul crâng de pale siluete
(parcă-și ridică umbrele-n picioare
copacii tine - copăcel spre soare...)
și liliacul - în metamorfoza
luminii - dimineața roz ca roza
alb peste zi (vorbesc despre zăpadă...)
și albăstrui, când seara dă să cadă...
O, neaua ce se cerne pe cărare,
cu razele prin sita frunzei rare
(când soarele îi trece lunii schimbul,
și aurul îi argintează nimbul...)
apoi zburătăcită o adie
ca pe-un imens tăpșan de păpădie,
și țurțurii ca franjuri la perdeaua
cu falduri ample-n care cade neaua -
strecoară, joacă, frâng și dezghioacă
lumina-n câte-un fir de promoroacă
și-agonisesc, din cioburi de crâmpeie,
vopsele pentru flori și curcubeie...
*
Răsfiră pâcla și ridică ceața
- ca aburii, pe țarini, dimineața.
și-njgheabă iar, prin horbota de neguri,
frânturile de lume - în întreguri...
(și nu-i de glumă - eu o știu - s-volburi
imagini, vai, din cearcănul de colburi
și să te-ntrebi „ce brumă se alege”
din ele - și din tine, se-nțelege!).
*
... Un lucru-i limpede! Timp liber n-are
nici biata iarnă pentru hibernare;
ba, datorită scurtei ei memorii
- oprită ca un sloi pe roata morii -
mai și învăluie într-o pojghiță
(să nu le-ncurce) fiecare schiță
și-i tighelește-o margine concretă
pe cerul sur, cu un chenar de cretă...
Nici gerul n-are-astâmpăr; crapă pietre!
Și întunericul în mii de vetre,
își mistuie cu lăcomie cocsul
de bezne - să grăbească echinoxul
parcă împinge-n lături, demiurgul,
către culise, zorile și-amurgul...
Dar și așa, în ziua-nghesuită
repetă contrapunctica-i suită
și-n preț de-o oră mătură și mână
priveliști peste zări de-o săptămână...
lărgind cortina petic lângă petic,
spectaculosul încă ipotetic...
Și vântul sub cormanele lui late
răstoarnă brazdele imaculate...
Bătrânii brazi le-asemuiau cu giulgii.
- Dar scutece însăilează fulgii
pentru sămânța odrăslită-n pântec.
Și șuiul șuier deslușește-un cântec.
Și peste-oglinda poleită - norii
prefigurând, cu albul lor, cocorii...
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Comentează