Powered By Blogger

4 dec. 2022

Lupul singuratic - Ștefan Augustin Doinaș


Iubita printre arbori nu se iveşte.

Jos, într-o rîpă umbroasă ca-ntr-un ungher,

stau dumnezeieşte

bătut leneş de-un vînt ca şi mine stingher.

Nimeni nu trece şi nimic nu se-ntîmplă.

De altfel, niciodată nu se-ntîmplă nimic.

Numai pe tîmplă

aceeaşi şuviţă-şi sporeşte argintul din spic.

De două ori zarea-mi apune sub pleoape,

De două ori inima-mi tresare în piept.

Presimţul care-mi dă tîrcoale pe-aproape

uneori mi se-aşează pe umărul drept.

Dacă pămîntul sălbatic nu i-ar sta-n cale,

inima mea cu conturul fibros

s-ar plimba peste faţa lunii, agale,

ca o floare roşie, fără miros.

Nimeni nu trece. Precum nimeni nu ştie

că lumea întreagă, pe înserat,

e doar o părere, între deal şi cîmpie,

de care sufletul s-a cutremurat.

Iubita dintre oameni nu mă vesteşte.

Jos, într-o rîpă de umbră, ca-ntr-un ungher,

stau dumnezeieşte

bătut leneş de-un vînt ca şi mine stingher.

De două ori lumea-mi apune sub pleoape.

De două ori inima-mi moare în piept.

Presimţul care-mi dă tîrcoale pe-aproape

Sînt tot eu, aşezat pe umăru-mi drept.


1942

Marile ore - Ștefan Augustin Doinaș


Ce fel de milă ne dă, când smerindu-se 

timpul pătrunde-n biserica lui? 

Repede-şi cheltuie pruncii pomana, 

şi râd, şi se-ntorc să cerşească. 


Noi, însă, nu! Noi rămânem acolo, şi 

clipa ne miruie palmele – jar, 

pasăre, stea – şi de-o dată pătrundem 

noi înşine-n soare! şi leul


rage cumplit în deşertul materiei: 

forme şi vămi se opresc din băut, 

golfuri se umflă, podişuri aride 

se-nalţă pe gingaşe labe.


– Nu, încă nu e-ncheiată Geneza! ne 

spunem, şi inima sare din piept, 

rupe zenitul cu dinţii, şi-n lanţuri 

de insule zuruie marea.


– Plină de har e Regina-ntâmplărilor! 

cântă o muzică-n lucruri, şi-atunci 

Marile Ore se lasă hrănite-n 

genunchi de trufiile noastre.


Fără de trup, niciodată identice, 

lacrimi din ochiul divan, parfumând 

prânzul acvilelor albe, 

rotindu-şi lumina pe fragede osii, –


iată-le: sunt, şi voi fi! Mistuindu-ne 

suie cu noi. Din biserica lui

timpul smerit ne împrăştie scrumul 

pe cer, întristând cerşetorii.

Satul - Ștefan Augustin Doinaș


I

Aici am fost întotdeauna-n centru.

Cu ochiul spânzurat de-o stea, eram prea-nlantuit pe verticala pentru

a mai râvni vreo zare.

Nici un ram.

din câți copaci! n-ar fi putut sa-ntinda

o frunza spre-a-mi schimba ierbosul hram.

Amiezele cu luciu, ca-n oglinda traiau un alb delir de ciocârlie ce picura din cer si moare-n tinda.

Ce nor de aripi in columbarie!

Abia pornea din curti, si se latea deasupra zilei, peste primarie.

Noaptea fata pe cer. ca o catea.

Bondarii se izbeau de frunti pletoase.

Un corn de luna injumatatea

teroarea ulitelor somnoroase cu turte mari de balega, - un rai de dalii, de racoare, de irmoase.

Copilule, ca ieri cutreierai aceste câmpuri, înverzite jaruri ce pâlpâiau ca pe-un imens vatrai!

Nascut, crescut, si-ades mustrat de haruri.


II

Aici, si-acuma vad gentila fata a timpului.

Alene trece-o zi.

Cântări târzii și stele se rasfata

peste ograzi. Încet, spre miazazi un aer tandru curge ca un lapte si oamenii incep a lincezi

topindu-se, parca spalati de fapte,

pina devin un râu opac.

Prelung

e zvonul grav al bronzului in noapte.

Țărâna-i totul.

Dulci movile-mpung cu iarba lor vazduhul, si se varsa din cer un colb gălbui.

Salcâmul ciung

e-ncoronat intr-o mireasma arsa.

Ai crede oare ca-n acest pustiu copilaria, ca o apa-ntoarsa,

mai bate încă drumul cenusiu?

Painajenul în coltul șurii țese un veac lipsit de clipe, sidefiu.

Fântâni albesc in zare, ca mirese.


III

Aci ma destepta un crunt vacar

sunând din goarnă.

Desluseam prin ploaie,

roscat, cu pete mari, cu pasul rar.

un taur falnic framintind noroaie: patrata, fruntea legana o stea.

Venea ca o biserica sa-si moaie

catapeteasma-n fulgere, vestea

un ev incalecat. intre picioare purta o dubla, apriga testea,

un lent balans de clopoie-fecioare.

Ieseau cu muget vacile din curti si se-nsirau greoi pe ulicioare.

Junincile se-nvapaiau sub burti.

Amestecul de mugete si goarna stàrnea căței sfrijiti cu perii scurti.

Si-n timp ce norii se porneau sa cearna a burnita, - sculindu-se in doua picioare, cu mareata lui povarna,

ca dintr-odata scânteia de roua, cumplitul taur navalea noros asupra vacii, si-ncepea sa ploua:

strapunsa brusc, de sus si până jos, tarina se cutremura de-un ropot iar satul se umplea de-un cald miros

de maruntaie tinere.

Si-un clopot batea-n adânc.

Si ploaia înceta.

Pâraiele se retrageau cu sopot.

Noroiul spart sclipea ca o tafta.


IV

Cu ce funingini lâncede ma-mpresuri, tarim pierdut?

Aici puteam s-aleg regina cerului din mii de pasari.

Priveste vrabiile prinse-n zbeg!

Priveste rândunicile cum taie ca o sageata orizontu-ntreg!


Abia târziu, ca dintr-o calda baie, sar pitpalacii dintre flori de in.

Cu bob de orz coltos in maruntaie

viseaza potimichile.

Putin

stau sturzii-n mar, dar fluiera a saga.

În crengi de prun târsicile s-atin.

La ce - aceasta forfota dulceaga?

Cu primii fulgi sfiosi, doar pitigoi si galbiori mai dau o nota vaga

de verde si-auriu, când câte doi cersesc sub flori de bruma la ferestre, va mai abateti încă pe la noi,

sticleti marunti ca bumbii pe capestre, voi, berze, si voi, lisite, zburând cu suiere si unduiri maiestre, -

o, pâlcuri ce ma-mpresurati urlând?


V

Aci m-au instruit culori si-arome,

Numai cezarul

Heliogabal

plouind cu crini asupra vechii

Rome

putea sa stie avântul canibal

cu care flori, si fructe, si frunzare,

gunoaiele, urina grea de cal,

capitele de fin, lucerna-n zare, bucatele zăcând in gabanas, dovlecii si ciresele stelare

se napusteau asupra mea.

Din cas dupa mulsoarea oilor, o unda de aburi verzi curgea peste imas.


Putea, oare, copilul sa se-ascunda

de lacomia prunelor dintii?

Sub piersici, ca-ntr-o manastire scunda,

eram muscat de aur si tamii;

iar noaptea-n somn, ca îngeri, sfintii aburi

de piine ma vegheau la capatii.

Gutui ca lampi lehuze pe dulapuri, mirozna frunzelor de dud, când ard. si izul fad al muschiului pe jgheaburi, -

o, sat pierdut, imperiul meu de nard!

Dați drumul armăsarilor -Ștefan Augustin Doinaș

















Dați drumul armăsarilor de lapte - 

să spargă-n mlaștini cerul incolor! 

Mai este-o țară. Curcubeie-n noapte 

o picură din unghiile lor. 

Mai este-o țară - turlă suverană

cu țigle-ndârjite sub polei. 

Ce-i plâns aici, acolo este rană. 

Mânia mea-ncolțește-n bulbul ei. 

Acolo-n joaca lor copii cât munții 

smulg aripile-acvilelor de foc

roind ca mușița în jurul frunții, 

și râd, și nu se satură de joc. 

Când nevăstuicile încep să țipe 

și lunile se scutură de foi, 

acolo scripeți suri înalță clipe

suflându-le ca nouri peste noi. 

Acolo flori din putrede bocale

împrăștie trufie, nu miros. 

Acolo tună fluvii verticale. 

Acolo aerul e fioros. 

Dați drumul armăsarilor!... Severe, 

noptoase crupe saltă la oblânc, 

ca pe-o tipsie zuruind de mere, 

un viscol alb de cranii din adânc.

Elegia de la Cluj - Ștefan Augustin Doinaș













Venit aici, ca să presar ţărână

peste poeţi, mă-ntreb: Ce poate, oare,

acestei limbi cereşti, să-i mai rămână,


când ei se duc? Ce limb fără rumoare

păstrează, pentru noi, sublima parte

prin care-i tot mai vie-n timp ce moare?


Căci le-a fost dat poeţilor să-şi poarte

cântarea jos, sub prag, o! risipită

în apa grea căreia-i spunem moarte...


Într-un Decembrie alb, ca o ispită

de îngeri, am suit aici poetul

fără egal. Şi-acum, din nou, palpită


în mine, ca un pin rănit, discretul

frunziş al inimii! Căci, iat-o: mută,

şi cuprinzând deodată-ntreg secretul


tăcerii, totuşi nefiresc se mută

Cântarea sub pământ... Brun-aurie

fiinţa ei de sunet se-mprumută,


solară, celor duşi, sau poate-nscrie

pe-un cer invers o muzică adâncă.

Dar, cu timpan avid lângă sicrie,


pe mine vocea lor mă ţine încă

în lanţuri, sună iarba lor în mine

ca saxifraga-n crăpături de stâncă...


El, crin de ars doloris, cu stamine

de aur tânăr pipăind neantul,

continuă de-acolo să domine,


ca-ntr-un Sibiu al humei, delirantul

concert de voci plimbat de noi, să lege

cu zâmbet tragicul şi elegantul.


La vocile de fum, sub altă lege,

se-nverşună neconsolat să aibă-n

auz pe Bach, şi-n fără-timp culege


enigma unei rădăcini de breabăn,

el – care profera de preferinţă:

die Dinge sterben ab, die Rätsel bleiben...


Iar tu, acum, mai tânără-n priinţă

a cântecului ca oricând, frumoasă

până la gradul care ameninţă


Sybila de-a se-adeveri geloasă;

tu – doamnă brună la terţine sacre

ce astăzi azimă ne sunt pe masă,


ce rapt urzeşti în bezna unei lacre

silabelor de dragoste, menite

abia prin gura ta să se consacre?


Asediu de melodice termite

ţi-e lutul; crengile cu frunze grele

îndoaie-un trunchi cucernic ce-şi permite


să scuture doar lacrima din ele;

dar, jos, te-aprinde pe-un alt orb superbul

Amor che mouve il sole e altre stelle...


Cu voi, Cântarea s-a cântat. Acerbul

mormânt e radios: un şanţ v-ascunde, 

o gură de pământ confiscă Verbul.


Ce-aproape-i cerul! Iată - astre scunde

cu gest pustiu ne-mbie blând la cină, 

ne numără-ntâlnirea în secunde...


Somn dulce, Prinţe! Dormi uşor, Regină!

Ninsoarea - Ştefan Augustin Doinaş














Văzduh nevârstnic. Stau și-ascult

o mută convertire-n lucruri.

Decembrie-mi vestea, demult,

acest pojar de involucruri

suflate ca din nări de boi,

această oarbă constelare

de inocenţă- peste noi.


Ce liniște! Pe inelare

descind logodne. În auz

(mai vechi suna vechile cuvinte?)

ţâșnește, incers, un havuz.

Alcătuire prea fierbinte,

obrazul nostru plânge, ros

- ca de acizi rotind în pâlcuri -

de-un ger înalt șI somnoros,

de-un grai virgin ce pune tâlcuri

pe gură, streșină șI vreasc.

ȘI-mi vine, parcă, să mă nasc.

Cinci puișori - Vasile Groza

 










Cinci puișori, tare drăgălași

Privesc după o vrăbiuță

Sus în pom, foarte drăguță

Unul a lasat uitatul.

S-a urcat la vrăbiuță

Rămânând doar patru

Iară el, stă pe-o crenguță!


Patru puișori voinici

S-au sfătuit între ei

Unul unde e, ia ghici?

Acum sunt doar trei!


Trei puișori, toți trei

Fugeau după-un pițigoi

Unu-a dispărut din ei

Și-acum sunt doar doi!


Din doi pisoi mititei

A rămas doar unul

Care-a fugit după ei

Și-acum nu-i niciunul!


După ce au mieunat

Venind de colo de ici

Cu toții s-au adunat.

Și-acum iarăși sunt cinci!


Cinci pisoi victorioși

Haide sa fim serioși!


Vasile Groza

14 mai 2015

3 dec. 2022

Na-vă! - Vladimir Maiakovski

















Într-un ceas, de-aici încolo, într-o stradelă curată

pe oameni se va prelinge greţoasă-va grăsime,

iar eu v-am deschis atâtea sipete cu versuri de mâine,

eu - al nepreţuitelor cuvinte risipitor, mână-spartă.


Iată, dumneata, bărbat ce eşti, ai în mustăţi varză -

odor din borşul nemâncat până la capăt, undeva;

iată, dumneata, femeie ce eşti, pe chip ai groasă pudra,

şi priveşti ca o stridie din găoacea obiectelor.


Voi toţi pe fluturaşul inimii poetului uriaş, cât oceanele,

vă veţi înghesui, murdari, în galoşi sau fără galoşi.

Glotaşii, înhăitaţii vor sălbătici, frământându-se furioşi,

păduchele cu o mie de capete îşi va făta picioruşele.


Dar dacă astăzi eu, sunt cam brutal,

în faţa voastră n-am chef să mă strâmb, - iată,

voi dori să scuip, şi-oi face-n mod ideal,

eu - al nepreţuitelor cuvinte risipitor, mână-spartă.


traducerea Leo Butnaru

Elegie - George Țărnea


Frunzele-acestea, pe care

toamna le arde-n grădini,

sunt ca un semn de plecare

dintr-o iubire cu spini.


Frunzele-acestea de aur,

frunzele-acestea de rând,

sunt cel mai sincer tezaur,

după-nflorirea din gând.


Frunzele-acestea-n plutire,

ca nişte nori călători,

sunt cea dintâi amintire

de după vara cu flori.


Frunzele-acestea bătrâne,

strânse pe margini de drum,

sunt ca un semn ce rămâne

după iubire, oricum.


Frunzele-acestea uşoare,

smulse din plopii subţiri,

sunt primul semn care doare,

când intră toamna-n iubiri.


Frunzele-acestea, purtate

prin labirintul de ploi,

sunt mai presus decât toate,

semnul plecării din noi.

Balada veştilor din ploi - George Țărnea


Mulţumeşte-te să-mi scrii

câteva cuvinte calde,

când va fi să mi se scalde

umbra vieţii-n aporii.


Eu voi sta, oricum, atent,

sprijinindu-mă de-o rază,

la-nţelesul viu de frază

și la frigul tău latent.


Dacă tot mi-e dat să mor

înainte-ţi cu o vreme,

voi ajunge, nu te teme,

să-mi transform plecarea-n nor.


Şi-or să cadă mai apoi,

dinspre mine către tine,

vești de dragoste, ştii bine,

risipite-n nişte ploi.

Despre acoperișuri - George Țărnea














Grădinile, câmpiile și marea,

păsările, sălbăticiunile și peștii

au drept acoperiș cerul

sub care se trăiește și se moare,

cu sinceritatea unei abundente simplități.


În schimb oamenii,

trebuie să inventeze mereu

acoperișuri suplimentare,

temându-se că ar putea fi surprinși

de sfredelitoarele priviri

ale unui străin nechemat,

în cele mai perisabile momente

din existența lor delirantă.


Acoperișuri pentru zâmbet,

acoperișuri pentru plâns,

acoperișuri pentru reculegere,

acoperișuri pentru suplicii,

acoperișuri pentru foamete,

pentru banchete,

pentru putere și penitențe.


Atât de alertă este această spaimă,

încât dincolo de hotarele vieții, 

oamenii prelungesc obsesia

unui acoperiș protector.


Pictura “Acoperișuri din București” de Lucian Grigorescu

Vegheați! - Sașa Pană


În acest început de septembrie

Cu zilele de culoarea bucuriei,

Fiecare fărâmă de soare mă mângâie.

Amiază. Pe poarta școlii țâșnesc în iureș

Zburdalnici iezi

Copii cu șorțulețe și funte,

În priviri rouă

Și pe fiecare deget

Degetar de cerneală(monorimă albastră).

Vârstă de aur

Muguri de aur.

În poartă, mame. Inima căuș plin de nădejdi

Și tone nerăbdare.

(Unde, unde să comande o pereche ciuboțele

De șapte poști? Să-l vadă mama mai repede mare...)


Ca dintr-o țară a arhivelor,

Fără voie, amintiri se adună.

Acele zile de demult

Crengilor de trandafiri le asemui:

Pline-s de flori și de ghimpi,

Medalii din culori și pete

De melodii și urlete.

La naiba, cumplită ciupercă a morții!

Vreau zborul săgeată al ciocârliei.


Azi ca și ieri

Femeia iubită are gura pe măsura sărutului,

Zâmbet al vieții din care sorbi,

Dar mereu însetat rămâi.

Bucle de lumină

Ieri bucle de culoarea și aroma stafidelor

Din valurile anilor imaculată spumă.

Într-un septembrie era:

O labă uriașă, motorizată

Porni să gâtuie Lumea;

Înnegrea vioreaua văzduhului

Seca răcoarea din păduri

Ucidea, batjocorea, ucidea

Vântul purta miros grețos de carne arsă.


În acest început de septembrie,

Cu recoltă proaspătă și neastâmpărată

Þâșnind pe poarta școlii

Cum aș uita alt septembrie,

Al ultimelei tale dimineți

Iulius Fucik

Și mărturisirea călătorind dincolo de

orizontul ștreangului:


"Oameni, eu v-am iubit!"

Și porunca ultimei tale clipe:

"Vegheați!"


Din Culoarea timpului (1948-1965)